日昃月昇，春秋几笑笼中人，两鬓华发生。他含笑独对少年人，翻腕折却半支竹片，指刀道：“该说的，为师已说完了。现在么……拔刀，对我使一招，我来验验你的功夫。”

唐洵章依言挥出一刀，刀气所向，却是武中疯手边的灯笼。

竹片由一化千百：起，草木风鹤；落，断蓬无泊。

“这就是你的刀？给人挠痒痒都不够。”

唐洵章不接话：“……您究竟将十七看成什么？”

“刀。”武中疯快言快语，“可惜，是一把废的。”

可那不该是他！

你明明——你明明可以带他走！

唐洵章喉头紧缩，似有血块在其中翻搅，将喉壁戳得血肉模糊。他本还想问什么，但字到嘴边却只有微弱的咯咯声——那是惨然至极的冷笑。

他知道武中疯没有骗他，因武中疯无需骗他；他也知道十七会骗他，因十七只能骗他。可他仍然被骗得心甘情愿，心甘情愿到……现在还在挂念他有没有吃上心心念念的烧鸡。

他想起后山里骨瘦如柴手脚俱断的十七；想起从空空的后山跑回家门见到的、亲人身下淌着的血；想起十七揣着十七枚铜钱买下他时似真似假的笑——这一切想完，好像他这二十一年便也无甚可想、无甚可念，但家门前同十七合种的紫藤花又温情脉脉碾压过来，压得他方寸空白。